Er hieß Thomas, ein Name wie ein Platzhalter im Leben, als wäre er da, nur um irgendetwas zu erfüllen. Thomas war adoptiert, das wusste er, und es war ihm einerlei. Für die anderen Kinder war es ein Satz, den sie hinter vorgehaltener Hand sprachen, ein Gemurmel wie das Streichen eines Mantels über das kahle Parkett. Doch für ihn war das Leben ein Spiegelkabinett, und alle Spiegel zerbrochen. Thomas lebte nicht wirklich – er existierte. Ein leerer Warteraum inmitten von Straßen und Zügen, die Ziele kannten, die ihm nie bestimmt waren. Er wanderte durch die Tage wie ein Schatten in den Gassen der Stadt, und wenn er Menschen lachen sah, schien es ihm, als würde ihr Lachen aus einem anderen Leben stammen, einem, das er aus Versehen durch das Fenster sah, während er in der Kälte stand und seine Zigarette rauchte. Die Asche fiel langsam zu Boden, als hätte selbst die Zeit ihr Gewicht vergessen. In seinen Träumen hörte er manchmal die Stimmen von Fremden, Menschen, die er nie traf, und Stimmen, die er sich nicht zu erinnern vermochte. Sie erzählten ihm von einem Leben, das er hätte führen können – von einer Frau, die ihn vielleicht geliebt hätte, von Kindern, die seine Augen gehabt hätten. Aber wenn er erwachte, blieb nichts als die stille Stube, die dumpfen Geräusche des Straßenverkehrs hinter den dicken Wänden, das Summen eines Lebens, das ihn nie wirklich ergriffen hatte. "Vielleicht ist das hier alles," dachte Thomas, als er den Boden seiner Whiskeyflasche betrachtete, "vielleicht ist das Leben nur eine Reihe von Zufällen, ein langer Fluss von Missverständnissen." Doch auch das Gefühl des Missverstandenen begann, ihm fade zu werden. Selbst die eigene Schwermut trug einen Geschmack von billigen Nachahmungen, wie die eingerosteten Zeilen in einem schlecht gelesenen Gedicht, wie eines jener Gedichte, die man mit 16 in einem Café schrieb, aus Verzweiflung über das, was man für Tragödie hielt. Eine billige Pose. Ein dünnes Echo echter Tragik. Er wollte schreiben, aber jedes Mal, wenn er begann, schien sein Stift in einem Bannkreis zu verharren, als trieben ihn Geister zurück, die ihm das Recht zum Erzählen verweigerten. "Wozu schreiben?", flüsterte er sich selbst zu, "wozu das Nichts in Worte kleiden, wenn das Nichts sich doch so viel besser in Stille versteht?" Und mit dieser Stille lebte er, eine Art Einverständnis mit dem Absurden, ohne Trost, ohne Anspruch. Doch manchmal, in den frühen Morgenstunden, wenn die Stadt noch schlief und das Licht die Straßenlampen sanft wie eine zweite Haut überzog, spürte Thomas so etwas wie Hoffnung, oder zumindest die Erinnerung daran. Ein Gefühl, das wie eine verblasste Erinnerung aus seiner Kindheit durch ihn strömte, durchlässig und vergänglich, als wäre da irgendwo noch ein Funke, versteckt unter den Aschen des Schweigens. Dann öffnete er das Fenster und sah in den bleigrauen Himmel, und es war ihm, als würde das kalte Licht seiner Seele antworten. Er war kein Held. Er war kein Rebell. Er war nur eine verblasste Silhouette in einer Welt, die sich selbst genug war.

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wow Viel Mühe

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Waage

Das ist auf so viele Arten beeindruckend und berührend, dass ich das nicht in einem Kommentar wieder geben kann, ohne auszuarten. Auch der Zeitpunkt dafür ist perfekt gewählt. Leider ist die Bandbreite der Emojis stark eingeschränkt. 😳😍 Mir bleibt also im Moment nur übrig zu sagen: Danke! Und noch ein Gif anzufügen und damit all meine Möglichkeiten auszuschöpfen.

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